Ahora ellos, las creaciones de los escritores, quieren respirar.

Abrí los ojos y me la encontré allí, sentada a los pies de mi cama, jugueteando con sus cabellos y con el futuro que le había deparado el destino (o en su caso el autor). De vez en cuando se sumía en un eterno suspiro o me miraba, asesinando mis ganas de volver a escribir, recriminándome el dolor que sentía al no tener más vida que en los libros. Y es que ella quería ser más que un nombre mecanografiado en un papel. Estaba cansada de morir cada vez que unas pupilas leían el punto y final de la historia, su historia, su vida. Me decía que era como morir una y otra vez, como sufrir constantes ataques al corazón, desfallecer y que, cuando sus fuerzas parecían ya cosa del pasado, volver a sentir a los latidos mecer su pecho.

Había noches en las que me despertaba con su llanto y me la encontraba hecha un ovillo, arropada con sus propias lágrimas. Entonces yo la abrazaba y ella me confesaba que tenía miedo. Miedo de ser olvidada en una estantería atestada de libros, todos anhelando poder ser acariciados de nuevo. Miedo de no poder dejar nunca ese cementerio de corazones suspendidos en paréntesis infinitos que latían entre pastas de cuero.Ya no se conformaba con ser sólo el personaje de un relato, ahora quería ser la escritora de su propia historia. 

Yo le sostenía las manos con dulzura y trataba de explicarle que ellos estaban allí para ayudarnos a sobrevivir. Pero ella seguía salpicándome con preguntas para las que no existían respuestas. Y es que no eran capaces de comprender que, ellos, los protagonistas de historias de amor y aventuras, suspense y terror, eran el susurro del sueño, el murmullo de los deseos y el silencio de los secretos. Eran oxígeno para las almas, calidez para el cuerpo. Eran magia. Eran arte. Eran palabras.

Eran el club de los olvidados que nos hacían olvidar.